Любовная лирика

А я иду по белому зимнему ковру,
Шморгая, покрасневшим носом,
В куртке подчеркивающей полноту,
Нынче, не пользующуюся спросом.

Во рту, за щекою, леденец с эвкалиптом,
Веду себя, словно, малый ребенок, нудя,
А все потому, что в мире, богом забытом,
Я одно точно знаю – Ты любишь меня.

И когда мои перчатки намокнут от снега,
Ты снимешь и дашь мне, молча, свои,
А когда я шлепнусь, на попу, с разбега,
Меня поднимут замершие руки твои.

От того я иду по заснеженной улочке,
Ни на миг, ладошки твоей не отпуская,
В подчеркивающей полноту курточке,
С сухими перчатками и Тебе улыбаюсь.

Ты смотришь светящимся взглядом,
А я целую руки твои и на ушко шепчу,
-Мне ничего больше в жизни не надо,
Только бы вечно держаться за руку твою.

30.01.13 0:31

как будто май, но через двадцать лет.
с балкона открывается шикарный
вид на реку и мокрый парапет.
и мы стоим, как караул бездарный,
как генералы враждовавших армий
двух государств, которых больше нет.

ни доблести, но смертное родство
в том, как друг друга мы уничтожали:
ни как рвалось, и стёкла дребезжали,
ни гимны, что орались боево,
ни флаги, ни бетонные скрижали
с героями - не стоили того.

зависимость от крови есть порок.
от вида собственной, злорадствуя, пьянеешь
и травишь, травишь рану, чтоб над ней уж
навыться и навоеваться впрок.
и на войне велик, как на войне лишь.
но суд приходит. и бывает строг.

как зверь, нашедший равного врага,
соперника, я, кажется, кричала;
гляди, твердишь себе, и слушай одичало,
как шкура трескается, если о рога,
как жизнь становится ясна и дорога,
бьёт горлом, начинается сначала,
кипит и заливает берега.

риторика над тем, кто драным ртом
пускает пар - шипит, как жир горячий.
суть боя в том, чтоб всё уметь иначе
и никогда не знать его потом.
мы выиграли возможность на пустом
встать поле шахматном и, ничего не знача,
кивнуть и выдохнуть.
спасибо и на том.


Полозкова

Зима

Дождь идет, заливая улочки усталого города,
Ветром свистит через оконные щели,
Вот и зима - ни снежных сугробов ни холода,
Осталось услышать соловьиные трели.

Еще немного - яблони в цвету,
Раскроют в окна нам объятья,
А как же снег? - Еще придет!
Но ждать его не раньше марта.

По зимним дождям, заменившим снега,

Простужен тобой я долгое время,

Но знаю, уверен, наверняка,

В силах нести это невесомое бремя.

Всех с Новым годом =)

счастья, любви, здоровья и радости.

За окном белый снег, запоздалый, сыпется крупными хлопьями...

а хрен с ним.

Спаси ее

Новая страница - это будто снится
Или наяву, живу
Облака, твоя рука, наверняка
Я знаю доплыву

В тебе так много яркого света,
Что я не могу уснуть рядом с тобой.
Балкон, сигарета и время одето
в картину поэта, в оранжевый прибой.

За первые ливни
За чистые реки за то, что ты ночью сомкнёшь свои веки
А утром проснёшься
За редкие встречи, бессонные ночи
За то, что могло быть намного короче
Спасибо

Так медленно всё замирало
Хотелось сначала,
Но ноги не слушались и шли вперёд.
Повезло, что пальцы свело,
Душу следом за мной волокло,
А она - царапала лёд.

Спаси её Боже, я знаю ты можешь.
Она мне дороже, всего мне дороже.
Я чувствую кожей её приближенье
Любое движенье.

Спаси её Боже, теперь бессилен.
Я сжёг свой мобильный
И камнем под воду
Свободу!
Счета все оплачены
Теперь открывай: мне назначено!

Спаси её Боже, не дай оступиться.
Руками вцепиться
До ссадин, до крови
Стволы наготове
Залп!
и небо раскрыто
Бросаю в отбой
Жизнь бита.

Развяжутся ночью
Солёные губы
По трубам текут
От неё в моё сердце слова
Что больней любой колотой раны
Так поздно и рано

А я повторяю
И слово за словом
Теряю контроль
Беру боль за основу
Шёпот переходит на крик
Тупик!
Пожалуйста дай мне имя а не ник!

Спаси её ночью,
Когда многоточия
Как мины взрываются
А его фразы отточены и деться некуда
Из связанного ложью невода
Будь милостив,
скажи ей ДА ДА ДА ДА!

Спаси её! её...

Алексей Копылов

Мысли

Прошу простить, что с Вами афатичен,
И что в общении холоден, подчас,
Мой мир без Вас был столь логичен,
А этот... мне не передать в словах.


Вы стали странною загадкой,
Что мысли заикаются в мозгу,
Когда на вас смотрю украдкой,
Я слова, часто, молвить не могу.

Так кто же Вы - спасенье, иль погибель,
Тех силой воли теплых позабытых дней,
Вы тоже, ведь, когда-то так любили,
Что самым лучшим, становился худший день.

08.04.2013

Майдан 2013

  Сегодня побывал на Киевском майдане. Невольно напомнило летние фестивали исторической реконструкции. Разница лишь в том, что фестивали  эти проводят летом и в лесной местности. Народ усталый, добропорядочный, трезвый. Со сцены постоянно слышны речи разных, мне, малознакомых людей, о том, что Новый год близится и день Святого Николая, что 17-го числа президент хочет подписать договор с Россией и т.д. Погода прохладная. Спекуляция атрибутикой масштабная. Не могу сказать сколько людей на площади, но достаточно много. Палаточный городок дымит бочками для обогрева. Как не странно -  достаточно чисто. Мусор складируется в специально отведенных для этого местах. Биотуалетов больше 3-х десятков, периодически по пути попадаются пункты с бесплатным чаем.

  Каркас елки выглядит не хуже чем "новорічна елка" прошлого года, скорее даже интереснее (весь в плакатах). Впечатление от происходящего очень спорное. С одной стороны - молодое поколение украинцев, видит, что состояние дел в стране их совсем не устраивает и со свойственной им мечтательностью и максимализмом хотят перемен, с другой стороны... с другой стороны другие люди.
  Но все же именно эта молодежь далее будет жить в этой стране. И мне кажется, что именно их выбор, каким бы он ни был - правильный.

 

Она раскрасила губы огнем карминным...

хм... просто понравилось.

Она раскрасила губы огнем карминным, чтоб стать, как все, чтоб быть - под одну гребенку. Она отвыкла, чтобы ее кормили, она выбирает ежиков в «Детском мире» - и продавщицы спрашивают «ребенку»?
Ее цвета - оранжевый с темно-синим, она сейчас тоскует, но тем не менее она умеет вьплядеть очень сильной. Она давно не казалась такой красивой - чтоб все вокруг шарахались в онеменье.
Не то чтоб она болеет - такое редко, ну раз в полгода - да и слегка, негромко. А вот сейчас - какие ни ешь таблетки, в какие ни закутывайся жилетки - царапается, рвет коготками бронхи.
Она обживает дом, устелив носками всю комнату и чуточку в коридоре. Она его выкашливает кусками, она купила шкафчик и новый сканер и думает, что хватит на наладонник.
Ее любимый свитер давно постиран, она такая милая и смешная, она грызет ментоловые пастилки, она боится - как она отпустила - вот так, спокойно, крылышек не сминая.
Она не знает, что с ним могло случиться, кого еще слова его доконали. Но помнит то, что он не любил лечиться, и сладкой резью - родинку под ключицей, и что он спит всегда по диагонали.
Она подругам пишет - ты, мол, крепись, но немного нарочитым, нечестным тоном, разбрасывает по дому чужие письма, и держится, и даже почти не киснет, и так, случайно плачет у монитора.
Она совсем замотанная делами, она б хотела видеть вокруг людей, но время по затылку - широкой дланью, на ней висят отчеты и два дедлайна, и поискать подарок на день рожденья.
Она полощет горло раствором борной, но холодно и нет никого под боком. Она притвориться может почти любою, она привькла Бога считать любовью. А вот любовь почти что отвыкла - Богом.
Все думает, что пора поменять системку, хранит - на крайний случай - бутылку водки. И слушает «Аквариум» и Хвостенко. И засыпает - больно вжимаясь в стенку - чтоб не дай Бог не разбудить кого-то.

Аля Кудряшева

ДР

А пламя тихо угасало,

И теплые минуты утекали,

И что-то тихо умирало,

Мы жили и не замечали.

Пройдя, казалось бы по краю,

Сдаюсь я не издав ни звука...