И, хотя он знает, что будет завтра,
Счастье какое-то уж больно зыбкое,
Ему не хватает искренней страсти.
В его глазах вновь огоньки,
Он едет туда, куда не мог с Ней,
Широко раскрыты зрачки,
Плененные светом дорожных огней.
Он был сломлен, разорван и собран,
Сам по себе из мелких кусочков,
Тоской, на которые был разорван,
Когда поставила Она жирную точку.
От нее остались лишь дневники,
В шкафу, со старым хламом,
Вещи - розданы, фото - сожжены,
От них слишком веяло страхом.
Просыпаясь от снов, он курит,
Дыша тяжело, но уже реже,
Быть может все еще любит,
Но не то, что было прежде.
P.S. Навеяно Елизаветой
Комментариев нет :
Отправить комментарий