Неумелая рифма, сегодня, из меня прет

Неумелая рифма, сегодня, из меня прет,
Словно это последний день жизни,
И завтра ранним утром ждет эшафот,
За провинности перед отчизной.

Словно, своим вдохам веду счет,
Душу в строки пряча крупицами,
Уменьшая объем не сказанных слов,
Чтобы они улетели с южными птицами.

Мораю стены камеры серые,
Разматывая мыслей своих клубок,
Мелом, боясь остаться без света,
Окно - одно и оно на восток.

А тем временем, вокруг осень,
И нет причин погибать,
Но душа настойчиво просит,
Просит писать продолжать.

Меня всегда интересовал вопрос:
Почему строки не рождаются в радости?
Почему лишь когда я одинок,
И не чувствую жизни сладости?

Почему мое сердце порочное,
В мгновения счастья столь немо,
Когда следует сонеты писать,
Почему молчит? В чем проблема?

А еще почему так нравится море,
Только когда я в разлуке,
А так, обычно, высокие горы,
И саксофона мелодичные звуки.