Настеньке

Он часто выходил в окно,
Не попрощавшись, даже взглядом,
Она любила. Он это знал,
И чувствовал себя последним гадом.

Он не мог понять и вопрошал:
"Настя, за что? Я же пустой?
Я ничтожество, я предупреждал"
А она отвечала: любимый Ты мой.

Он рвал ее чувства в гнева порыве,
Ставил свечи в разных церквях,
Прося, чтобы Бог дал ему силы,
Погасить любовь в ее серых глазах.

Она плакала, когда он уходил,
И вновь собрав себя, шла к нему,
Но однажды он ей дверь не открыл,
И скрепя сердцем, пережил весну.

Он часто потом о ней вспоминал,
С теплом вновь и вновь,
За то, что с ней он точно узнал,
Как выглядит любовь.

Как свет не тухнет в глазах,
Как сердце прощает все обиды,
Как счастье ладонью даровать,
Как любовь ей дарит силы.

Он не видел ее два года,
Но сейчас уже понимает,
Что кого бы он не любил,
За Нее он умер бы, или убил.


P.S. Стихотворение посвящается Анастасии. Спасибо судьбе, за то, что наши пути однажды шли рядом.